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Publicación: Leyendas tradicionales, ed. De la Sociedad de Crédito intelectual de Barcelona, 1884.
Acontecimientos: Una mujer se venga tras haber sido asesinada por un amante celoso
Personajes: el barón don Bustos Ramírez; su novia Rosa; Pedro Ibáñez; Rosa de Montalván.
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VALLADOLID-4.72453210000003341.652251

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Las dos rosas

	En un escondido valle
	hay todavía una torre
	vecina al Carrión, que corre
	de chopos entre una calle.
	Castillo dicen que fue
	poderoso, mas ya apenas
	a través de dos almenas,
	su ilustre origen se ve.
	Tendidos sobre una altura
	vense un torreón y un muro,
	pero en montón tan obscuro,
	que medrosa es su figura.
	Brota a sus pies sin respeto
	espeso zarzal salvaje,
	cuyo espinoso ramaje
	vegeta al peñón sujeto.
	Ya no hay ni mojón ni senda
	que a su rastrillo conduzca,
	ni puerta en que se deduzca
	que hay dentro quien le defienda.
	Allá por algunos trigos
	que crecen en derredor,
	de su ruina y su dolor
	imperturbables testigos,
	hay paredes que a pedazos
	están mostrando que ayer
	pudieran bien mantener
	un pueblo sus rotos brazos.
	Hoy en pajiza cabaña
	vela un pastor el misterio
	de aquel corto cementerio
	que el agua del Carrión baña.
	Allí una generación
	duerme tal vez escondida.....
	así de la amarga vida
	las cosas frágiles son.
	Sin curar de historias viejas,
	al son de tosco estribillo,
	él encierra en el castillo
	por la noche sus ovejas.
	El agua y el tiempo pasa,
	y él no pasa de pastor;
	pues no ha de ser su señor,
	poco le importa la casa.
	Al preguntarle qué fue
	la techumbre a que se acoge,
	hombros y labios encoge,
	la mira y dice: «No sé.»
	Los días que van pasando,
	la colina gastarán,
	y al cabo concluirán
	el castillejo enterrando.
	Entonces, ya de la historia
	del edificio primero,
	ni el pastor ni el pasajero
	tendrán confusa memoria.
	Apiñada en un hogar
	en derredor de la lumbre,
	desvelada muchedumbre
	acaso la oirá contar.
	Contarála un peregrino,
	a quien tal vez por su cuento,
	darán escaso alimento
	para seguir su camino.
	Y yo, que siempre miré
	como un viaje nuestra vida,
	por historia entretenida,
	del olvido la saqué.
	Si rebelde vuestra alcoba,
	mal que pese a vuestro empeño,
	os ahuyenta el blando sueño,
	yo voy a entonar mi trova.
	Escuchadla; y si al calor
	os dormís de vuestra almohada,
	de una noche sosegada
	sois deudores al cantor.

	El sol, del medio del cielo,
	brillantes rayos despide,
	que del Carrión reverberan
	entre las ondas humildes.
	Engrosadas van ahora
	con las nieves que derrite
	en las crestas de las sierras
	con que Castilla se ciñe;
	y entrambas riberas bordan
	con duros hielos, que oprimen
	los restos que dejó Mayo
	de sus céspedes sutiles.
	Altos y desnudos chopos
	las orillas le dividen,
	que al agua las ramas tienden
	porque en el agua se miren;
	y ellas ufanas pasando,
	por la sombra que reciben,
	con blando murmullo lamen
	los troncos y las raíces.
	Es un día puro y diáfano,
	cuanto Diciembre permite
	que en su mustia presidencia
	el sol del invierno brille.
	Alegre, cuanto alegrarse
	es permitido a los tristes;
	diáfano, cuanto la niebla
	a un sol sin fuerza se rinde.
	Y es un pueblecillo oculto
	tras una peña, en que firme
	estriba un alto castillo
	que de protector le sirve.
	Dos esquilones[1] agudos
	en disonante repique
	el toque de mediodía
	al aire en calma despiden,
	y en medio están de la plaza
	cuantos hidalgos la viven,
	los sombreros en la mano,
	inclinadas las cervices[2].
	Las mujeres, apartadas
	sus labores mujeriles,
	esperan devotamente
	que los hombres se santigüen,
	Los muchachos, impacientes,
	a hurtadillas se sonríen,
	por más que les amonestan
	los viejos que les imiten.
	En un balcón de una casa
	que más alto nombre pide,
	por los roídos escudos
	con que sus paredes viste,
	por los vidrios que al sol dejan
	que su interior ilumine,
	y los calados de un arco
	que mal al tiempo resiste,
	hay dos personas que, vueltas
	de espaldas al sol, impiden
	que se alcance desde abajo
	si recen o si platiquen.
	Una es (con soles por ojos,
	y por labios alelíes)
	la más hermosa villana
	que con hidalgas compite;
	Rosa nacida en el campo
	entre zarzales y mimbres,
	pero a quien ceden vencidas
	las rosas de los jardines.
	Ufanos la engalanaron
	a porfía los Abriles,
	con cuantas juntaron gracias,
	uno tras otro hasta quince.
	Diéronla negros cabellos,
	cutis que afrenta a los cisnes,
	dentadura igual y enana,
	cuello torneado y flexible.
	Orlan sus párpados blancos
	largas pestañas sutiles
	coronadas por dos cejas,
	arcos que enojan al iris.
	Cintura escasa, alto pecho,
	pie breve, resuelto y libre,
	y dos manos que semejan
	ramilletes de jazmines.
	Bellísima es la tal Rosa,
	por más que el pueblo critique
	el orgullo con que ostenta
	sus encantos juveniles.
	Las mozas, que se recata
	de sus amistades dicen:
	que es la inconstancia excesiva
	con que desprecia a quien rinde.
	Las viudas, que es demasiada
	la libertad con que vive,
	y muchos los forasteros
	cuyas visitas admite,
	y las viejas, de su madre
	murmuran que las recibe
	con audacia escandalosa
	y confianza reprensible.
	Mas Rosa y Brígida en ellas
	con tan poca cuita siguen,
	que si estos murmullos oyen,
	se deleitan en oírles.
	Por eso tan cortesano
	baja don Bustos Ramírez
	diariamente a su casa,
	del castillo en que reside.
	Barón altanero, y mozo
	afortunado en las lides,
	cuyas riquezas exceden
	a lo ilustre de sus timbres,
	dejó ha poco de la corte
	la perezosa molicie[3],
	las damas voluptüosas
	y los ruidosos festines,
	por la calma de sus tierras,
	donde su presencia exigen
	los negros ojos de Rosa,
	que diz que en los suyos viven.
	Es cierto que se susurra
	que un mancebo que la escribe,
	palabra de casamiento
	tiene de ella, y que es difícil
	que la renuncie si vuelve,
	lo que es tal vez muy posible.
	Mas don Bustos es mancebo
	de nobilísima estirpe;
	Barón que manda vasallos,
	quien escuderos sirven,
	quien pajes acompañan,
	a quien mucho el Rey distingue.
	Es señor de horca y cuchillo[4],
	rey en aquellos confines,
	y a quien plebeyos e hidalgos
	pecho y homenaje rinden.
	Y no es otro el que con Rosa
	sobre el balconcillo sigue
	dando a la plaza la espalda
	mientras que dura el repique.
	Al fin, santiguado el monje
	que el templo del lugar sirve,
	cada cual tornó a su espera,
	y a sus requiebros Ramírez.
	Apoyado sobre el codo,
	deja que el cuerpo se incline,
	guardando tras una mano
	una mejilla invisible;
	y a favor de esta postura,
	al pueblo curioso impide
	que le aceche las palabras
	que a la muchacha dirige.
	En la expresión inefable
	con que Rosa le sonríe,
	bien se ve que, en vez de enojos,
	satisfacciones recibe;
	ni menos de sus palabras
	el castellano se aflige,
	pues cuanto ella más tolera,
	más él confiado insiste.
	Él platica: ella le escucha
	sin que altanera le esquive,
	y él más se la acerca osado
	cuanto ella oyéndole sigue.
	Hubo un instante de aquellos
	que el amor llama felices,
	que con el alma se sienten
	y con el alma se miden,
	en que los ojos de Rosa
	tomaron indefinible
	una expresión que imitaba
	el gozo en los serafines.
	Brotáronle de ambos ojos
	sobre los puros matices
	de ambas mejillas, dos lágrimas
	ardientes, irresistibles;
	y apenas aparecieron,
	cuando, rápido Ramírez,
	secando una con sus labios,
	así imprudente la dice:
	-Mañana serás mi esposa
	-¡Señor!
	-Mañana.
	-¿Es posible?
	-Aquí mi palabra empeño.
	Mañana es fuerza que brille
	mi castillo con tus ojos,
	con tu hermosura mi estirpe.
	Bajó, esto dicho, a la plaza
	el impetuoso Ramírez,
	y al monje y al pueblo atento
	estas palabras dirige:
	«Esta noche pueblo y valle,
	con hogueras se ilumine;
	que redoblen los panderos
	y las campanas repiquen;
	que se remedien los pobres,
	que se consuelen los tristes,
	y todos a mis festejos
	desde ahora se conviden.
	Mis aparadores cerquen,
	mis anchas cubas despiten,
	mis tesoros se repartan
	y se embriaguen con mis brindis.
	Vasallos, de hoy por tres años
	quedáis de tributos libres,
	y de este modo mis bodas
	se dispongan y publiquen.»
	Rompió en aplausos la gente,
	que su largueza bendice,
	y los vivas se redoblan
	y las gracias se repiten.
	«Dádselas a la hermosura»,
	dijo don Bustos Ramírez,
	señalando a las ventanas
	de donde ella le despide.
	Y aplicando las espuelas
	al negro potro que rige,
	hace que en rápido escape
	al parque le precipite,
	Quedó aplaudiendo la plebe
	agradecida y humilde,
	y Rosa, aun en sus ventanas,
	muy mal su orgullo reprime.

	Algunas horas después,
	ya bien entrada la tarde,
	la tierra entregada en brazos
	de las nieblas impalpables,
	de una lámpara de cobre
	a los rayos desiguales,
	lee Rosa unos pergaminos
	que acaba de darle un paje.
	Pasaban sus negros ojos
	de orgullo y placer radiantes
	de un renglón a otro renglón
	sin apenas descifrarles.
	Los labios lo sonreían,
	y trémulos dilatándose
	por lo bajo murmuraban
	sonidos de cada frase.
	Una caja de olorosa
	madera tiene delante.
	y de un cordoncito de oro
	pende en su diestra una llave.
	Dobló alegre el pergamino,
	y agradeciendo el mensaje,
	despidió al buen mensajero
	y a voces llamó a su madre.
	Subió la vieja asustada,
	recelosa de algún lance
	que en parientes o en amigos
	la fatal carta anunciase;
	mas apenas en el cuarto
	puso los pies vacilantes,
	Rosa, cerrando la puerta,
	díjola palabras tales:
	-Entrad. Nuestra es la fortuna:
	de contento no me cabe
	en el pecho el corazón,
	ni atino cómo explicarme.
	Brígida exclamó angustiada:
	-¡Por Dios, muchacha, que acabes,
	que tengo el alma en un hilo!
	-Esta llavecita la abre.
	-Pero ¿qué se abre?
	-Esa caja.
	-¡Válgame el cielo! ¡Diamantes!
	-Sí, por cierto.
	-Y ¿quién.....
	-Es mía.
	-¿Quién te la ha dado?
	-Ese paje.
	-¿De don Bustos?
	-De don Bustos.
	-Y tomarla es....
	-Indudable.
	Es el regalo de bodas
	que el de Ramírez me hace.
	-¡De bodas!
	-¡Pues si me caso!
	-¡Muchacha, vas a matarme
	con tanto rodeo! ¡Acaba!
	-¡Por Dios, que sois torpe, madre!
	Si la caja es de don Bustos,
	¿con quién queréis que me case
	sino con él?
	-¿Con tan alto
	barón piensas enlazarte?
	-¿Qué me falta para ello?
	¿No son mis ojos bastante
	para que pueda mi frente
	con su corona igualarse?
	No soy hermosa?
	-Eso sí.
	-¡Oh! Y no porque yo me alabe;
	pero si encuentra otra Rosa,
	no digo yo en todo el valle,
	sino en la corte, en España,
	si la encuentra.... que se case.-
	Y así diciendo, a un espejo
	de reojo contemplándose,
	desplegaba una sonrisa
	que diera envidia a los ángeles.
	Veíala la pobre vieja
	sin que apenas le bastasen,
	para darle entero crédito,
	ni su acción ni su lenguaje.
	Rosa, en tanto, alta la frente,
	los ojos de una a otra parte
	inquietos y desdeñosos,
	altivos los ademanes,
	despreciando hosca y soberbia
	cuanto en torno suyo trae,
	la majestad ensayaba
	que es forzoso que acompañe
	a quien ha de ver un día
	sus vasallos humillarse,
	y hacer a la plebe grupos
	para verla cuando pase.
	Después de largo silencio
	que duró por ambas partes
	cuanto bastó a su esperanza
	para alzar torres al aire,
	y amasar en sus adentros
	tan rápidas novedades,
	a Rosa para engreírse,
	a la otra para asombrarse,
	asiéronse de la caja,
	y dando vuelta a la llave,
	atónitas empezaron
	a gustar las realidades:
	Allí ricos brazaletes
	y diademas y collares;
	allí amatistas y perlas,
	cornalinas y corales;
	probáronse los anillos,
	las pulseras de brillantes.
	No quedó nada por verse
	ni nada por admirarse;
	todo pareció a propósito
	hecho para aquel instante;
	todo era espléndido y rico,
	nada pequeño ni grande.
	-Esta guirnalda, decían,
	para el día en que te cases.
	-Sí; el collar por la mañana,
	la diadema por la tarde.
	-¡Linda estarás!
	-Ya veréis
	la vez primera que baje
	a visitar a mi pueblo.
	-¡Hechicera!
	-¡Oh, admirable!
	-Y ¿qué dirán esas moñas[5]
	de hidalguillas[6]
	-Dejad que hablen.
	Ya me besarán la mano.
	-Eso sí, por más que rabien.
	-Se arañarán por un dije[7]
	si yo se le regalase.
	-Mal hicieras.
	-¡Ah, ni un hilo
	para esas villanas, madre!-
	Aquí llegaban gozosas,
	cuando oyeron en la calle
	un caballo que en la plaza
	entraba a resuelto escape.
	Paróse a su misma puerta,
	sintióse después el grave
	rechinar de los portones,
	y volver luego a cerrarse.
	-¡Él es!
	-¿Quién?
	-Don Bustos.
	-¡Vaya!
	-Pronto. Salid a alumbrarle.
	Mandad que el potro le tengan,
	que le piensen y descanse.
	Y asiendo la lamparilla,
	temiendo que el tiempo falte,
	fuése hacia la puerta Rosa
	que hasta la escalera sale;
	pero antes que al picaporte
	la linda mano llegase,
	abriéronla por defuera,
	y con pena de hija y madre
	entró, cubierto de lodo,
	sangrientos los acicates
	y armado hasta los bigotes,
	su pariente Pedro Ibáñez.
	Quedó estúpida la vieja;
	tornóle Rosa el semblante,
	y él, tendiéndolas los brazos,
	dijo:-Yo soy; abrazadme.
	Dejó la luz la muchacha,
	y del mozo retirándose.
	replicóle: -Bien venido;
	pero has llegado muy tarde.

	Asentados en silencio
	en derredor de la mesa,
	están Ibáñez y Rosa,
	él triste, y mohína ella:
	Rosa, los ojos clavados
	en el techo, airada muestra
	el disgusto con que a Ibáñez
	en aquel punto contempla.
	Y en vano del bello mozo
	la vaga mirada inquieta,
	las miradas de la ingrata,
	porque se encuentren, acecha.
	En vano tras de la lámpara
	se ampara en la sombra negra,
	y la ocasión esperando,
	los ojos le reverberan.
	En vano sobre el asiento
	se revuelve y se impacienta,
	haciendo a cada postura
	que rechine la madera.
	En vano, desenlazando
	del almete[8] las correas,
	sacudió como al descuido
	de la gola entrambas piezas.
	En vano al asir la espada
	tropezó con las espuelas,
	y retumbó el aposento
	en rápido son de guerra.
	Rosa, ni por reprenderle,
	ni por saludarle atenta,
	sobre, el mancebo los ojos
	bajó un instante siquiera.
	De la habitación en torno,
	de uno a otro objeto los lleva,
	cual si fuese inventariando
	todos cuantos hay en ella.
	Viga a viga midió el techo,
	listón a listón la estera,
	contó al parecer los vidrios
	de la alcoba y de las puertas,
	los pliegues de su cintura,
	las rayas que hay en la mesa,
	y las líneas que sus manos
	por ambos lados presentan.
	Escuchó el silbar del cierzo
	que revuelve la veleta,
	el rumor de los que pasan,
	la bulla de las hogueras.
	Todo lo que no es Ibáñez
	parece que la interesa;
	hasta el son con que la lámpara
	húmeda chisporrotea.
	Pero el mozo allí se está
	y arrobado la contempla,
	y dos lágrimas de fuego
	por las mejillas le ruedan.
	Cansado ya de esperar,
	y desesperado de ella,
	díjole con voz tan blanda,
	que contestaran las piedras:
	-¿Qué es aquesto, vida mía?
	Rosa, ¿qué mudanza es ésta?
	Tú al partirme me llorabas,
	¿y te enojas con mi vuelta?-
	Rosa callando seguía,
	y él siguió de esta manera:
	-Heme aquí que vuelvo honrado,
	más tal vez que lo merezca,
	amigo de los valientes,
	querido en la corte mesma.
	Pensé merecerte ahora,
	y he conseguido licencias
	para casarme contigo
	y alejarme de la guerra.-
	Rosa callando seguía
	como a quien oír le pesa,
	dando entre las blancas manos
	a los ceñidores vueltas.
	Ibáñez, apenas dueño
	de su rebelde paciencia,
	entre ofendido y colérico
	aguardaba una respuesta,
	hasta que viendo que Rosa
	toda agotársela intenta,
	con sordo acento le dijo,
	celosos ojos tendiéndola:
	-Si las nuevas que hube tuyas
	cuerdo estimase por ciertas,
	¡vive Dios que no tornara,
	Rosa ingrata, para verlas!
	Si pensara yo que imbécil
	el oro te enloqueciera,
	trajera cuanto mi lanza
	para los cobardes deja;
	y si que ansiabas supiese
	honras de vana nobleza,
	prendiera yo al condestable,
	y conde o marqués volviera;
	pero yo te quise, Rosa,
	aunque altiva, no opulenta,
	y pensé que por valiente
	simple hidalgo me quisieras.-
	Rosa a este punto, dejando
	el sillón en que se asienta,
	díjole: -Ibáñez, dejemos
	semejantes controversias:
	si te quise y no te quiero.....
	-¡Por Dios vivo!....
	-Ten la lengua.
	Mañana mismo me caso;
	y por súplica postrera
	espero que de este pueblo
	partas esta noche mesma[9].
	Seré inconstante, traidora,
	liviana...., cuanto tú quieras,
	pero lo tengo pensado
	y estoy, Ibáñez, resuelta.
	-Pero.....
	-Tu empeño es inútil.
	Mi voluntad es aquésta.
	-Y tus votos....
	-Fueron falsos.
	-Y tus caricias.....
	-Quimeras.
	-Y ¡tantos años perdidos
	en ilusiones risueñas!
	¡Tantos sudores y afanes!
	¡Tantos peligros por ella!
	¡Virgen santa, yo deliro!
	¿Qué infernal visión es ésta?
	Porque a juzgarla posible,
	tanto tiempo no viviera.
	Y así Ibáñez exclamando,
	se asía de las melenas,
	desencajando los ojos
	como a quien sueños aquejan.
	Rosa, la luz en la mano,
	caminando hacia la puerta,
	miraba el dolor de Ibáñez
	con expresiva impaciencia.
	En esto, en el aposento,
	la faz amante, risueña,
	el ferreruelo forrado.
	de blanca y crujiente seda,
	dorado estoque, y de plumas
	linda gorra en la cabeza,
	entró don Bustos Ramírez
	en apostara altanera.
	Linda Rosa...., dijo; y viendo
	a Ibáñez que le contempla
	con ojos entumecidos,
	tornó la vista severa.
	Rosa, apresurada, dijo:
	-Es un pariente que llega
	de la ciudad.- Y don Bustos
	prosiguió así: -A Norabuena.
	Seáis, hidalgo, bien venido:
	asistiréis a la fiesta,
	y recibirán mis bodas
	honra con vuestra presencia.-
	Tendió al soldado la mano,
	y él, sin mirar lo que hiciera,
	con el recio guantelete
	la suya al Barón presenta.
	La asió don Bustos y dijo:
	-A no saberlo, creyera
	que fuera, en vez de amistad,
	de roto esta mano prenda
	Miróle Ibáñez un punto,
	y en insondable reserva
	velando el gesto, repuso:
	-Tomadla como os convenga.
	Y tornando las espaldas,
	tomó a obscuras la escalera.

	De brindis y carcajadas
	estrepitoso rumor
	Se levanta de don Bustos
	en un inmenso salón.
	Alúmbranle mil bujías
	suspensas en derredor,
	entre guirnaldas de flores
	que hábil mano entrelazó
	Vistiéronle de tapices
	exquisitos en valor,
	y cubriéronle de alfombras,
	de un califa regio don.
	En ricos aparadores
	remeda la luz del sol
	vajilla espléndida de oro
	de magnífico primor.
	Rueda el cristal por la mesa,
	y en no interrumpido son
	gotea de vaso en vaso
	dulce y sabroso licor.
	La fiesta es libre, opulenta,
	porque pródigo el Barón,
	a todo el pueblo de Rosa
	bodega y festín abrió.
	Es cierto que a los principios
	el respeto a su señor,
	conteniendo a los vasallos,
	las lenguas les refrenó;
	mas al fin, de los manjares
	el suculento vapor,
	la libertad y la audacia
	a los villanos volvió:
	alzaron desordenados
	una voz sobre otra voz,
	un brindis sobre otro brindis.
	Crecía la confusión,
	aúmentábase el tumulto,
	y con discorde clamor
	cruzaban de una a otra punta
	osada conversación.
	Ocupaban los hidalgos
	en la parte superior
	escaños de terciopelo,
	casi a los pies del Barón;
	y éste, más alto, con Rosa
	usaba otro aparador
	bajo un dosel de brocado,
	do se ostenta su blasón.
	Pajes les sirven; doncellas
	les escancian el licor,
	y el contento les atiza
	la insolencia del bufón.
	Al testero de la mesa,
	y en preferente sillón,
	está el capellán sentado,
	y síguele luego en pos
	el ilustre Ayuntamiento
	en gregüescos[10] y en jubón.
	Enfrente, entre otros hidalgos,
	en ademán pensador,
	se ve al serio Pedro Ibáñez,
	que bocado no gustó.
	Hinchados tiene los ojos,
	los cabellos sin olor,
	la espada y la daga al cinto,
	y el duelo en el corazón.
	El resto ocupan sin orden
	los que, de Busto a la voz,
	el mejor sitio encontraron
	al entrar en el salón.
	Los que en aquél no cupieron,
	acomodarlos mandó
	en otra mesa tendida
	en un largo corredor,
	y allí gritan y disputan,
	harta apenas su ambición
	con los sabrosos manjares
	que devoran sin temor.
	Toda la fiesta es tumulto,
	todo murmullo el salón,
	todo embriaguez y locura
	los vasallos y el señor;
	y a pesar de los secretos
	con que a la conversación
	dan impulso las mujeres,
	murmurando a media voz,
	Rosa está linda, hechicera,
	como jamás se mostró
	caprichosa su hermosura,
	vertiendo gracia y amor.
	Mirándose está en sus ojos
	el fortunado barón,
	olvidando ante su amada
	cuanto hasta entonces gozó.
	Y ella, radiante dé orgullo,
	alimenta en su ilusión
	los hechizos que le embriagan,
	con estudiado primor.
	Con lujosos atavíos
	astuta se engalanó,
	que acrecientan el deseo
	del turbado corazón.
	Guirnalda de blancas perlas
	a sus cabellos ciñó;
	escotado hasta los pechos,
	bordado de oro, el jubón;
	el cuello, de marfil, orla
	collar de bajo color,
	del que pende, de brillantes.
	la señal de redención;
	y están sus brazos desnudos,
	cuyo brillo tentador
	ostenta en sus movimientos
	exquisita perfección.
	Don Bustos, a quien anima
	la eficacia del licor,
	decía en son de mandato,
	fuerza añadiendo a la voz:
	-Agotadme las bodegas,
	que si dejáis ¡vive Dios!
	una gota, habéis de hacerme
	de todo restitución.
	A eso os llamé a mi castillo
	y a mis fiestas, que si no,
	conforme me caso solo
	gozara solo. -Al rumor
	de estrepitosos aplausos
	estremecióse el salón,
	y por sobre el ronco ruido,
	así don Bustos siguió:
	-¡Eh! Don Pedro, mi pariente,
	Capitán, ¿que os hacéis vos?
	¿Estáis enfermo, o acaso
	os dijo algún impostor
	que el mayordomo, envidioso,
	mis cubas envenenó?
	Si tal pensáis, os ofrezco
	completa satisfacción.
	Y a propósito.... -Así hablando,
	su inmensa copa apuró.
	Tornaron las carcajadas,
	los aplausos, y el Barón,
	encarado aún con Ibáñez,
	en voz de mofa siguió:
	-Puesto que vos no habéis hecho
	a mis venenos honor,
	os encargo que si muero
	me enterréis como a quien soy.
	Volvieron a los aplausos,
	y a tan tumultuoso son
	asomaron por la sala
	las gentes del corredor,
	que aumentaron el desorden
	preguntando en pelotón:
	-¿Qué es aquesto?
	-Entrad, amigos,
	don Bustos ronco clamó,
	veréis un anacoreta.....
	¡Por la cruz del Redentor,
	capitán, brindad conmigo
	a mi venturosa unión....!-
	Ibáñez la inmensa copa,
	levantándose tomó,
	mostrando el sombrío gesto
	más que contento, furor;
	y afectando complacerse,
	-Brindemos...., dijo, Barón-
	Mas don Bustos, atajándole
	el brindis, le interrumpió:
	-A mi embriaguez de esta noche,
	que me emborracho por dos.-
	A estas palabras de Bustos,
	de emponzoñada alusión,
	Ibáñez, soltando el vaso,
	cayó, vertiendo el licor.
	-¡Bravo! ¡Sin haber bebido,
	el sueño le acogotó!
	Capitán, ¡voto a mi sangre,
	que sois un mal bebedor!
	Seguía Ibáñez tendido
	de espaldas en el sillón,
	cogidos todos sus miembros
	de congojoso temblor.
	Mofáronle los villanos,
	el gesto Bustos frunció,
	palidecieron las mozas,
	y en visible turbación,
	Rosa sobre el blanco pecho
	pálida la faz dobló.
	Don Bustos, rompiendo un vaso,
	alzó iracundo la voz:
	-¿Os pesa, por vida mía,
	Capitán, mi dicha a vos?
	Alzóse sobre su asiento,
	y el pueblo entero calló,
	porque los ojos de Bustos
	centellaban de furor;
	temblaba en su escaño Rosa,
	y así decía el barón:
	-Brindad, capitán, conmigo
	a mi boda, o ¡vive Dios,.
	que esta noche mis lebreles
	os desgarran el jubón!-
	A tan brusco llamamiento,
	Pedro Ibáñez requirió,
	poniéndose en pie, su espada,
	con semblante tan feroz,
	que oyóse entre las mujeres
	un ¡ay! sordo de pavor,
	y a sus espaldas la turba,
	cobarde retrocedió.
	Don Bustos Ramírez, puestos
	ambos pies en su sillón,
	la izquierda sobre la mesa,
	que al recibirle crujió,
	mirábale de hito en hito;
	y el áspero ahogado son
	que le hervía dentro el pecho,
	el borrascoso color
	de sus ojos, la melena,
	que le cuelga en confusión,
	uniéndose con la barba,
	que le cerca en derredor
	todo el rostro, lo semejan
	a un formidable león
	que acecha sobre una roca
	la vida del cazador.
	Pedro Ibáñez, frente a frente,
	sin muestras de turbación,
	fijó en sus ojos los ojos
	y a la lid se apercibió.
	Pasó un momento angustiado
	en que nadie de los dos
	con movimiento o palabra
	la contienda provocó.
	La turba tenía ahogado
	el aliento de terror,
	y de ambos podía oírse
	el latir del corazón.
	Al fin don Bustos, en hondo
	gemido, torvo exclamó,
	-Brindad, hidalgo, a mis bodas,
	y os juro a mi salvación,
	que en la escarpia[11] de una almena
	os ahorco como a un traidor.
	Ibáñez, a estas palabras,
	como un tigre veloz
	saltando sobre la mesa,
	ligero, una copa asió.
	De un paso salvando el trecho
	que le aparta del Barón,
	-Brindemos, dijo.
	-A esta noche,
	Bustos repuso; a mi amor.
	-A mi cabeza, don Bustos,
	que clavada en un lanzón,
	os recuerde a todas horas
	toda una noche de amor.
	-¿Es un insulto?
	-Es un brindis.
	¿No le aceptáis?
	-Sí, ¡por Dios!
	Bebed, y aquesa cabeza
	sea la última ilusión
	que alcancen a ver mis ojos,
	de mi féretro en redor.
	-¡Sea!
	-¡Sea! -Y afirmando
	tan sacrílega intención,
	todo el licor se sorbieron
	de un solo trago los dos.

	Está la noche serena;
	melancólica la luna,
	reverbera en la laguna,
	y manso el aire resuena.
	Murmura en la parda sombra
	inquieto el Carrión pasando,
	con limpios hielos orlando
	del campo la árida alfombra.
	No se alcanza en la ribera
	ni césped, ni flor, ni espiga,
	que brote a la sombra amiga
	de alguna encina altanera.
	Todo el campo es soledad,
	silencio y vapor confuso,
	que en todo el invierno puso
	viudez y esterilidad.
	Vese a lo lejos la sierra
	como aparición extraña,
	que en la escarpada montaña
	la nieve esconde la tierra.
	Y entre las breñas se escucha
	la ronca voz del torrente,
	cuyo ancho raudal rugiente,
	conquistando espacio lucha.
	Tal vez del mastín atento
	resuena el tenaz ladrido,
	oliendo el lobo escondido
	que acecha el redil hambriento.
	Al pie de la alta colina
	yace el lugar solitario,
	acogido el vecindario
	al corro que le domina.
	Sobre él, el negro castillo
	de don Bustos se columbra,
	del astro de paz que alumbra
	al resplandor amarillo.
	Y aun vomitan sus ventanas,
	en confusión infernal,
	las cantigas que, profanas,
	respira la bacanal.
	Aun puede oirse por ellas,
	con el brindis del Barón,
	el seco y discorde son
	del vino y de las querellas.
	Viénense allí a dibujar,
	con la luz de las bujías,
	mil medrosas fantasías
	espantosas de mirar.
	Y los vidrios de colores
	radian en la lobreguez
	la movible brillantez
	de fugaces resplandores.

	Al pie del áspero muro,
	inmoble en la sombra está,
	contemplando las ventanas
	con desesperado afán,
	torvo el semblante y lloroso,
	sin apenas alentar,
	el triste y burlado Ibáñez
	en insufrible ansiedad,
	Crispados tiene los puños,
	desencajada la faz,
	y el cuerpo todo acosado
	de una convulsión mortal.
	Vese en el húmedo ambiente
	su aliento a veces vagar,
	como sombras que, brotando,
	-viven un punto no más.
	Por los espesos bigotes,
	filtrando el rocío va,
	y mojándolas, sus ropas
	azota el aire fugaz.
	Amante desventurado
	y desdeñado galán,
	está en su mente midiendo
	la infinita eternidad.
	Porque, ¿qué vida le aguarda
	ni qué vida ha de esperar
	quien no halla en sus negros días
	más que tedio y soledad?
	Tantos sueños de ventura,
	tanta ilusión celestial,
	tanta esperanza engañosa
	perdida en la realidad;
	tantos afanes por ella,
	tanto sufrir y lidiar,
	mirando la luz lejana
	de un mentiroso fanal,
	que fue tan sólo el reclamo
	que anunció un puerto falaz,
	para mirarle más cerca
	engañado zozobrar.
	¿Dó están las fragantes flores,
	las bendiciones dó están,
	con que el amor deliraba
	en la juvenil edad?
	El fue a la sangrienta guerra
	como valiente, a buscar
	premio y fortuna de hidalgo,
	de que se sintió capaz.
	Pródigo vertió su sangre,
	de su vida sin piedad,
	por volver ante su Rosa
	digno de su amor fatal;
	y ella, en tanto, deslumbrada
	o acaso liviana asaz[12],
	en los brazos de otro dueño
	se dispone a reposar.
	¡Oh! ¡Que esas risas confusas
	que oye a través del cristal,
	desde el infame castillo
	a la atmósfera brotar,
	le parecen los aullidos
	con que una turba infernal
	aplaude atroz los tormentos
	que alambica Satanás.
	Ellos, celebrando alegres,
	en ruidosa bacanal,
	el bien que en despecho eterno
	infeliz él llorará;
	ellos, brindis y cantares,
	y amor y felicidad;
	y él, lágrimas y dolores
	que nunca se acabarán.
	¡Oh! Y cobarde aunque ofendido,
	resignado dejará,
	aunque él su ofensa no olvide,
	que la olviden los demás.
	Mas ¿qué escucha el desdichado
	con esa atención tenaz,
	que hacia delante tendido
	al borde del foso está?
	Los ojos lo brotan fuego,
	creciendo el aliento va,
	y atenazados los dientes,
	déjanle apenas lugar.
	Calmado el rumor lejano
	de la impura bacanal,
	oyóse un canto dulcísimo
	en el salón murmurar.
	Era una voz amorosa
	y de enloquecer capaz
	al corazón más hundido
	en torpe incredulidad.
	Del arpa del trovador
	al misterioso compás,
	suena a pedazos, perdido
	en la distancia, el cantar.

	«Mi vida, Busto, y mi alma
	no tengo en mi mano yo;
	no tengo qué darte, Busto,
	sino cuanto guarda de fe el corazón.
	«Yo te lo doy todo entero;
	vida y alma vuelva a Dios
	cuando le plazca, y tú, Busto,
	hasta a mi sepulcro disputa mi amor.»

	Cesó el cántico, y se oyeron
	largos aplausos sonar,
	que estremecieron el aire
	en prolongada espiral.
	Ibáñez, como viajero
	que harto ya de caminar
	se sienta a buscar reposo
	donde ha de abrirse un volcán,
	retrocedió de aquel canto,
	al desgarrador compás,
	despierto a la voz de Rosa
	su mal adormido afán.
	«Dale, ya que está en tu mano,
	¡ingrata! ese corazón,
	dijo, y el alma y la vida
	que vuelvan torpes a Dios;
	dásele, que por un soplo,
	con que tornaros carbón,
	toda el alma y media vida,
	a Satanás diera yo.»
	Y aquesto diciendo Ibáñez
	en agonía mortal,
	revoleábase en la arena
	hiriéndose sin piedad.
	Lanzaba del hondo pecho
	bramido tan gutural,
	tan feroz, que aun a las fieras
	alcanzara a amedrentar;
	y dijeran, escuchando,
	el ruido que, haciendo está,
	que luchaba alguna de ellas
	con otra en la obscuridad.

	Rueda entretanto la argentina luna
	del vago cielo en el espacio azul,
	sombra dejando y niebla que importuna,
	mancha y entume su radiante luz.

	La escarcha entre los céspedes se cuaja,
	deshaciéndose en gotas de cristal,
	y cada espino que aquilón rebaja,
	perlas por fruto transparentes da.

	En confusa ilusión todo se ostenta
	en la estéril llanura del país,
	entre el velo de nieblas que se aumenta,
	cual pabellón colgado del cenit.

	Allá en un valle de la niebla impura
	tarde se posa, el rápido Carrión,
	frágil rodando, en soledad murmura
	con medroso y monótono rumor.

	Ya del castillo en el salón se mengua
	la báquica algazara del festín,
	torpe tal vez con el licor la lengua
	cuyo peso no alcanza a resistir.

	Aun se alza entre el murmullo interrumpido
	el brindis tumultuoso del barón,
	con el cantar de Rosa entretenido
	y el arpa del errante trovador.

	Aun en los vidrios tibia se dibuja
	de alguna sombra la ilusión fugaz,
	como al conjuro de andrajosa bruja,
	el diablo por el sol se ve cruzar.

	Mal sosegado Ibáñez todavía,
	lanza celoso en iracunda voz
	los ayes postrimeros de agonía
	con que se extingue su perdido amor.

	Dentro del pecho, en ponzoñosa llama
	sanguinosa, alumbrándole al morir,
	su negra antorcha vigorosa inflama
	la venganza que nace de su fin.

	Pásanle por la mente dolorida
	mil fantasmas de impúdico placer,
	que embellecen sin fin la ajena vida,
	la suya desgarrándole a la vez.

	La imagen del altivo castellano
	entre sus sueños por doquiera está;
	doquier del sueño entro el tumulto vano,
	amor se juran, ósculos se dan.

	Doquier en ellos, de su ingrata Rosa
	la blanca sombra que la esquiva ve,
	a otra fantasma presentando ansiosa
	los labios, que arden de amorosa sed.

	«¡Maldita, entonces desolado exclama,
	maldita seas, infernal visión!»
	Y el llanto que en su cólera derrama,
	la hoguera apaga del antiguo amor.

	«¡Oh! ¿Qué me importa, el infeliz decía,
	tarda opulencia y mentirosa prez,
	si la mitad de la existencia mía
	nunca con ella dividir podré?

	«¡Venga el infierno, y por la vida y alma
	mi venganza me dé, si no mi amor!
	Por ese instante de sangrienta calma,
	lleve el infierno cuanto fue de Dios.»

	Más se espesaba cada vez la niebla,
	menos radiaba en derredor la luz,
	el aura de honda obscuridad se puebla,
	nada se ve del firmamento azul.

	Cual orla leve de fantasma errante,
	cual rayo de relámpago fugaz,
	creyó Ibáñez que viera por delante
	la sombra de un espíritu pasar.

	Era un objeto silencioso y vago,
	sensible solamente a la visión,
	como reflejo que sombrío lago
	de un fuego fatuo a la presencia alzó.

	Era una sombra que con propia vida
	no necesita luz para nacer,
	cual nube que en el éter va perdida
	sin auxilio de plumas ni de pies.

	Los ojos no conciben su contorno,
	no reducido a forma aquel vapor;
	tal vez en él deformidad y adorno,
	galas lo mismo que defectos son.

	No trajo voz ni levantó sonido
	por el húmedo suelo al resbalar,
	mas sintió el corazón sin el oído
	del triste ser la inmediación fatal.

	Tocóse Ibáñez la ardorosa frente,
	y la ancha mano se iriundó en sudor:
	razón y ayuda demandó a su mente,
	y no estaba en su mente su razón.

	Tendió la mano a la segura tierra,
	el cuerpo que vacila a sostener,
	y en vez del césped, en sus dedos cierra
	áspero hierro que se aprieta a él.

	En vano, abierta la medrosa mano,
	le abandona a su propia gravedad;
	las palmas hacia sí retira en vano:
	siempre tras ellas el objeto va.

	Ásela al fin, le oprime: es una llave.
	¿Quién en aquellos sitios la perdió?
	¿Un peregrino? ¿Un trovador? ¡Quién sabe!
	Tal vez del cinto la perdió el barón.

	Ibáñez la guardó. Siniestro y lento
	era su paso, y tardo el caminar;
	parecía que el solo pensamiento
	empujaba a la muerta voluntad.

	Él tenía un secreto repentino
	que jamás hasta entonces comprendió;
	sólo en la mente le abortó el destino,
	no lo supo jamás el corazón.

	Ibáñez ni se acuerda ni lo sabe,
	que con su mente su intención no va;
	sólo percibe que al llevar la llave,
	crece en el pecho vengativo afán.

	Ni piensa, ni resiste, ni consiente,
	ignora acaso su intención cuál es;
	mas ni dada a la par ni se arrepiente
	de lo que llegue a consentir ni hacer.

	En un pilar que sobre el foso obscuro
	en una grieta de la peña está,
	metió la llave, y recediendo el muro,
	postigo oculto le convida a entrar.

	Hundióse Ibáñez por el muro hendido,
	silencioso, sombrío, audaz, traidor,
	como un remordimiento mal dormido
	entra en el descuidado corazón.

	Quedóse en soledad el campo mudo,
	y entre la lobreguez tomóse a oír
	la voz del aquilón salvaje y rudo,
	y el murmullo apagado del festín.

	Quien mirara a Pedro Ibáñez
	ir caminando a deshora
	por las cuevas del castillo
	al resplandor de una antorcha,
	erizados los cabellos,
	la faz amenazadora,
	los pasos desatentados,
	creyérale alguna sombra
	que alzando de su sepulcro
	la fría y maciza losa,
	de Dios a los vivos trae
	sentencia exterminadora.
	Sus lentos pasos retumban
	por las olvidadas bóvedas,
	y de una en otra perdidos,
	cual gemidos, se prolongan.
	En las grietas de las piedras,
	las arañas hiladoras,
	al resplandor de la luz
	los negros cuerpos asoman,
	y la inflexión de la llama
	que vacilante y dudosa
	reverbera por los muros,
	que viste tiniebla lóbrega,
	fantasmas de luz se pintan,
	cuya aparición diabólica,
	en el punto que se muestra
	vuelve a perderse en la sombra.
	En cada rincón obscuro
	en que la vista, se posa,
	parece que amedrentadas
	quimeras le desalojan.
	A cada puerta o esquina
	que se pasa o que se dobla,
	parece que allá a lo lejos
	vuelan en fúnebre tropa.
	Todas las manchas y bultos,
	rostro y movimiento toman,
	y ya miran, ya amenazan,
	ya ríen, temen o mofan.
	Visiones descoloridas
	que el alma crédula aborta
	en la niñez, atacada
	de fábulas mentirosas.
	A pasos lentos Ibáñez
	caminando incierto, topa
	ancho salón embutido
	de madera hasta la bóveda.
	Allí, de pez y de plomo
	y materias resinosas,
	inmenso almacen juntaron,
	que para defensa propia
	en tiempos tan turbulentos,
	precaución ninguna sobra.
	Como obedeciendo Ibáñez
	a oculta causa imperiosa,
	o de antiguo pensamiento
	a la fuerza tentadora,
	debajo los combustibles
	metió resuelto la antorcha.
	Brotó la seca madera
	espesa, turbia y sonora
	nube de volátil humo,
	con que el fuego se corona.
	Cerrando entonces la puerta,
	Ibáñez a tientas toma
	la ruta por donde vino,
	hasta una escalera rota.
	y en lucha áspera y difícil,
	asaltando una tras otra,
	llegó a la torre en que Bustos,
	señor del castillo, mora.
	Era una torre capaz,
	circundada a la redonda
	de un terrado que rematan
	las almenas protectoras.
	A su amparo, y defendidas
	de exterior ofensa, toman
	la luz dos anchas ventanas
	que rejas robustas orlan.
	Corrió Ibáñez a una puerta
	una barra ponderosa
	que impide abrirla por dentro,
	y la faz pálida y torva,
	asiéndose de una reja,
	por una ventana asoma.

	Ya libres de las miradas
	de la multitud curiosa,
	que grosera e imprudente,
	hasta cuando aplaude estorba,
	en delicioso retiro
	Rosa y don Bustos a solas,
	de sus amores platican
	en su cámara ostentosa.
	Ella aparece cual nunca
	halagüeña y seductora,
	suelto el cabello y los lazos,
	aliviada de las joyas.
	Él en sus brazos la aduerme
	en ilusión amorosa,
	más que nunca embebecido
	en las gracias que la adornan.
	Ella en silencio le mira,
	y las lágrimas le borra
	que de amor y de esperanza
	de los párpados le brotan.
	Él los labios encendidos,
	la mirada borrascosa,
	que aun turba el licor ardiente
	cuyos vapores le embotan.
	Y ella, con ósculos tiernos
	templando la abrasadora
	sed de sus labios, lo besa
	entre osada y ruborosa.
	Una cortina de seda
	que entera cubre la alcoba,
	vela a los profanos ojos
	la escena voluptuosa,
	aunque la luz de una lámpara
	cuanto olvidada traidora,
	trémula dibuja en ella,
	si no los gestos, las sombras.
	Si los ojos de un celoso,
	cuando las dudas le acosan,
	pudieran salvar los muros
	en las alas de su cólera,
	bien pudieran los de Ibáñez
	hacer jirones ahora
	la impertinente cortina
	en donde atento los posa.
	Dos barras de la ancha reja
	ase, que casi las dobla,
	y los ojos de serpiente
	se le saltan de las órbitas.
	Sin perder línea ni pliegue
	de la tela tembladora,
	sigue el movimiento fácil
	de las proyectadas sombras.
	Y ajenos de aquel testigo,
	Bustos Ramírez y Rosa,
	sus amorosas caricias
	en la soledad redoblan.
	Crujían los blandos besos
	en la morada recóndita,
	y afuera, del triste Ibáñez
	las aspiraciones roncas.
	A cada amante palabra
	que en el aposento brota,
	responde en la oculta reja
	una blasfemia espantosa;
	y entretanto que uno sufre,
	y libres los otros gozan,
	doblar se oyó la campana,
	que a fuego y rebato toca.
	Interrúmpese el placer,
	y el sufrimiento se corta,
	y el que antes gozaba, sufre,
	y el que antes sufría, goza.
	Al ronco empuje del cierzo,
	que con dobles alas sopla,
	crece el incendio y revientan
	la llamas devastadoras.
	Caen las techumbres de cedro,
	las almenas se desploman,
	estremécense las torres,
	y se derumban las bóvedas.
	Cada sala es una hoguera,
	cada ventana una boca
	que humo y resplandor vomita
	y brama en tormenta sorda.
	En vano piden de dentro
	que en su angustia les socorran;
	en vano aterrados gritan,
	gimen, blasfeman ú oran;
	sordos están cielo y tierra;
	denso el humo les ahoga,
	y con el son del incendio
	sus lamentos se sofocan.
	De aquella terrible hoguera
	a la trémula luz roja,
	se ve de los campesinos
	la turba triste y medrosa,
	como viajeros curiosos
	que contemplando se asombran
	una erupción del volcán
	que fuego y peñascos brota;
	y allá, del Carrión humilde
	a la margen de las ondas,
	Ibáñez también lo mira
	con indiferencia torva.
	Apoyado está en un tronco,
	asida una mano a otra,
	y en una almena los ojos
	que ruina amenaza pronta.
	Al fin de afanosa lucha
	desesperada y dudosa,
	cayó en el foso la almena;
	y tras de la piedra rota
	quedó una ventana, en donde,
	como ilusión dolorosa,
	los brazos al cielo tienden
	por la reja dos personas.
	No se sienten sus lamentos,
	ni se alcanza de su forma
	más que la expresión horrible
	en su profunda congoja.
	Llamas voraces los cercan
	en irresistible tropa,
	de cuya rabia es inútil
	implorar misericordia.
	La inmensa torre rodean,
	puertas y muros devoran,
	y ¿cómo esperar perdón
	de quien ni piedras perdona?
	Una llamarada inmensa
	la cerró en sus pliegues toda,
	y se borró para siempre
	la aparición congojosa.

	Dejó la ribera Ibáñez,
	y al despuntar de la aurora,
	a todo escape, en un potro,
	valle y castillo abandona.

Del espléndido palacio

que ocupa en Valladolid

el rey don Juan el segundo,

-ya de su reinado al fin,

están recordando alegres

su antigua amistad pueril

dos bizarros cortesanos

en oculto camarín.

Y en el continuo abrazarse

y en el continuo reír,

se ve que en hallarse tienen

satisfacción infantil,

y que cada cual se goza

la ajena historia en oír,

como en recordar la suya,

tal vez triste para sí.

Están en el propio punto

en que, de entrambas al fin,

tornan a identificarse

y su gozo a repetir.

DON RODRIGO


	Conque ¡voto a Belcebú!
	aquel antiguo soldado
	que tanto lidió a mi lado
	por mejor causa, eres tú?

IBÁÑEZ


	Yo mismo sin duda alguna:
	aquel Ibáñez soy yo.

DON RODRIGO


	Mucho a entrambos acudió
	compasiva la fortuna.

IBÁÑEZ


	Compáranla a una veleta
	por tan inconstante ser.

DON RODRIGO


	Dejara de ser mujer
	fortuna, a no ser inquieta.
	Mas otro abrazo me da,
	que aun dado si estoy soñando.

IBÁÑEZ


	Abrazos te iré yo dando
	si éste te despertará.

DON RODRIGO


	Mas ¡por Dios! que rico te hallo,
	Ibáñez, y, a lo que veo,
	no ayudó mal tu deseo
	tu lanza con tu caballo;
	pues si no me acuerdo mal,
	era tu única riqueza.

IBÁÑEZ


	Expatrióse mi pobreza
	merced al favor Real.
	Dijeron de mi valor
	No sé qué, y conde me hicieron.

DON RODRIGO


	Bien con tu valor cumplieron.

IBÁÑEZ


	No, sino con mi favor.
	Debióme la vida el Rey
	en Navarra, y no fue más.

DON RODRIGO


	¡Oh! Pues ¡voto a Barrabás,
	que fueron hombres de ley!
	Y ¿qué hacen, viéndote rico,
	esos parientes hambrientos?

IBÁÑEZ


	Don Pedro llaman atentos
	al que llamaban Perico.
	Yo les dispenso el cumplido
	y les abrazo cortés.
	Pídenme, niego, y después,
	se van por donde han venido.
	Pero a ti, por vida mía,
	que tampoco mal te fué.

DON RODRIGO


	Tanto, Ibáñez, porfié,
	que salí con mi porfia.
	No me tocó, como a ti,
	condado ni valimiento;
	pero en oro puro cuento
	cuanto basta para mí.

IBÁÑEZ


	Y a bien que si la memoria,
	de tu ambición no me engaña,
	no te basta toda España.

DON RODRIGO


	Aquí paz, y después gloria.
	Poseo lo que me basta
	para tener envidiosos,
	amigos menesterosos
	y una numerosa casta.
	Aturdido me dejaron
	a mi vuelta tales gentes;
	no sé cuándo mis parientes
	así se multiplicaron.

IBÁÑEZ


	Y ¿consiguen de su afán?....

DON RODRIGO


	Lo que los tuyos de ti:
	pídenme, niego, y así,
	por donde vienen se van.

IBÁÑEZ


	¡Justo! Así, beso por beso
	y puñada por puñada.

DON RODRIGO


	Cual ella me fue obligada,
	por mi gente me intereso.
	Pero bien está, y responde:
	¿En qué tu amor se quedó?
	¿En humo se disolvió
	con el resplandor de Conde?

IBÁÑEZ


	El antiguo, hace seis años
	humo es, como bien has dicho;
	que vienen tras un capricho
	un millón de desengaños.
	Pero hoy.....

DON RODRIGO


	Oyéndote estoy,
	concluye. ¿Por de contado,
	que estarás enamorado?

IBÁÑEZ


	Rodrigo, nunca como hoy.

DON RODRIGO


	¿Será hermosa?

IBÁÑEZ


	Como un oro.

DON RODRIGO


	¿Niña?

IBÁÑEZ


	Diez y ocho quizás.

DON RODRIGO


	Pues ya no la falta más
	que ser rica como un moro.

IBÁÑEZ


	Lo cierto en ello no sé;
	pero en la corte introdujo
	su llegada tanto lujo,
	que casi escándalo fue.

DON RODRIGO


	Pues ¡por Dios, que la fortuna
	no se cansa en tu favor!
	Pero tendrás de su amor
	prendas que.....

IBÁÑEZ


	Indignas, ninguna.

DON RODRIGO


	Pero ¿rivales un ciento?

IBÁÑEZ


	No, por cierto, mi Rodrigo,
	yo solo soy quien consigo
	finezas y valimiento.
	Es cierto que no hay barón,
	hidalgo, conde o marqués,
	que no rindiera a sus pies
	su fortuna y su blasón.
	No hay trovador ni galán
	que en cantares y torneos
	no se exceda en galanteos
	a Rosa de Montalván.
	Todos los ojos en ella
	detiene la multitud,
	porque tiene de virtud
	cuanto de rica y de bella.
	Mas ella, por importunos
	acredita sus festejos:
	todos los ojos, de lejos
	la gozan; cerca, ninguno.
	Y te aseguro en verdad,
	que aunque la amo como un loco,
	no estimo, Rodrigo, en poco,
	por ello mi vanidad.

DON RODRIGO


	De tu fortuna me admiro,
	Pedro Ibáñez, envidioso;
	y más estoy de orgulloso,
	cuanto más feliz te miro.
	Mas ¿quién es esa hermosura
	tan sin tacha de mujer?

IBÁÑEZ


	No pude tanto saber.

DON RODRIGO


	Pues a fe que es aventura.

IBÁÑEZ


	Porque nada se concilia
	de haber nacido en la Galia,
	y en Aragón y en Italia
	tener hacienda y familia.
	Su apellido es castellano,
	Rodrigo, como tú ves.

DON RODRIGO


	Y pienso que también es
	hasta francés é italiano.
	Pero, pues es rica y bella
	y os amáis los dos así,
	tanto es ella para ti,
	como eres tú para ella.
	Cuando estemos más a espacio,
	Pedro, me la mostrarás.

IBÁÑEZ


	Esta noche la verás.
	que ha de venir a palacio.
	Por mujer la he de pedir,
	y esta noche he de saber
	si puede y cómo ha de ser,
	que ella me lo ha de decir.

DON RODRIGO


	¿Tan pronto?

IBÁÑEZ


	Estoy decidido..
	Tanto en sus ojos me abraso,
	que este mismo mes me caso
	si consiente en lo que pido.

DON RODRIGO


	Prodigio será en lo bello,
	según de perdido estás.

IBÁÑEZ


	Esta noche la verás
	y decidirás en ello.
	Entretanto, hasta después,
	que el Rey sale.

DON RODRIGO


	Vete en paz,
	y que en verla habré solaz
	no te olvides.

IBÁÑEZ


	Adiós, pues.

Tomó Ibáñez la escalera

que daba al cuarto del Rey

sin que Rodrigo los ojos

un punto apartara de él.

Doblóse detrás de Ibáñez

la mampara en la pared;

el ruido de sus pisadas

se acabó al fin de perder,

y aun le parece que le oye,

que le abraza y que le ve;

tanto el encuentro de Ibáñez

fue a don Rodrigo placer.

Pasaron unos momentos

en que, perdido tal vez

en recuerdos deliciosos,

quedó distraído en pie,

los ojos en la mampara

que cerró al salir aquél,

y una sonrisa en los labios

de verdad y sencillez.

Al fin, soltando un suspiro,

exclamó, el rostro al volver:

«¡Por la Virgen, que me alegro!

¿Quién lo imaginara de él?»

Por la plaza de San Pablo,

ya bien entrada la noche,

del palacio Real volviéndose,

van platicando dos hombres;

y a la luz que reverberan

dos moribundos faroles,

aunque no se ven sus rostros,

sus figuras se conocen.

A corto trecho delante,

y a lentos pasos, recorre

vía igual una litera

seguida de dos hachones;

y entre las verdes cortinas,

a los rojos resplandores

se divisan dos mujeres

sentadas en los sillones.

Atravesaba todo ello

por la obscuridad informe

como de los sueños pasan

fantásticas las visiones.

Y en los criados que alumbran,

y en los obscuros colores

que viste la comitiva

de las cortesanas nobles,

un no sé qué se trasluce

de rápidas precauciones,

que todo parece envuelto

en invisibles vapores.

Al reflejo de las luces

se ven los rostros inmobles,

los ojos cristalizados

de los negros servidores.

Y algún crédulo dijera

que en tal misterio se esconde

un cumplimiento severo

de las celestiales órdenes.

Mas fuera vano temor

de la ilusión de la noche,

porque entrados en un patio,

los hidalgos se disponen

a recibir a las damas,

a quien parece que ronden,

según del alcázar fueron

detrás de ellos hasta entonces.

-¡Rosa mía! exclamó el uno,

prestando, en los escalones

primeros, el brazo a una,

al parecer la más joven.

-Estáis, don Pedro, servido,

ella pronta respondióle,

abandonando en las suyas

una mano que él recoge.

Mi madre consiente en ello,

y excusando dilaciones,

en vos está la tardanza.

-Porque tal dicha se logre,

perdiera cuanto poseo.

Sueño parece esta noche

que no he de olvidar jamás.-

Aquí a los anchos salones

llegaban de su palacio,

en cuyos ricos primores

es bien que, audaces los ojos,

se admiren cuando se posen.

De finísimos tapices

toda la sala vistióse,

mullida en el pavimento

alfombra de vivas flores.

Candelabros de oro y plata

por las mesas y rincones,

y vajillas y preseas[13]

doquiera en aparadores.

Rosa y don Pedro, sentados,

esperaron a que torne

don Rodrigo, que acompaña

a la madre desde el coche,

delante una chimenea,

cuyos morillos[14] de bronce,

teniendo están, disolviéndose

en ceniza, medio roble.

Entre las llamas volubles,

lanzan los rojos tizones

chispas que, naciendo espléndidas,

desaparecen veloces.

El humo elástico asciende

en espirales deformes,

despedido por las llamas,

que brotan a borbotones;

y por doquiera que el tronco

lentas o voraces orlen,

hierve la savia que mana,

resistiendo sus furores.

Entró por fin don Rodrigo,

y apenas Ibáñez vióle,

tomándole de la mano,

delante Rosa le pone.

-Ésta es mi esposa, le dijo.

Alzó Rodrigo la noble

frente, y la beldad de Rosa

viendo, en verdad asombróse.

Saliéronse del salón,

y al cruzar por los portones,

a Rodrigo que lo sigue,

Pedro Ibáñez preguntóle:

-¿Qué te parece de Rosa?

¿Otra más linda conoces?

-¡Por Dios, contestó Rodrigo,

que no la hay entre los hombres!

Y así permitan los cielos

que tantos años la goces,

como ella tiene de deudas

a los cielos de favores.

	Era Rosa de célica hermosura,
	rica de gracias, rabosando amor,
	trasunto de la esbelta criatura
	que hizo en el fértil Paraíso Dios.

	Soles los ojos, rosas la mejilla,
	risa los labios y marfil la tez,
	donde la calma de la infancia brilla,
	rica a pesar de juvenil placer.

	No pertenece su hermosura y gala.
	a género, ni siglo, ni país,
	ni terrena beldad llega ni iguala
	de la alma Rosa a la beldad gentil.

	Gravita apenas en la blanda alfombra
	la leve huella del enano pie,
	y tiene más de vaporosa sombra,
	de inefable visión, que de mujer.

	Flota el cabello en perfumados rizos
	al impulso de céfiro fugaz,
	velando de la espalda los hechizos
	su voluble y espléndida espiral.

	Cáenla en la mórbida cintura,
	en grupos que sujeta el cinturón,
	los pliegues de la blanca vestidura,
	que agita ligerísima en redor.

	Como las aguas de elevada fuente,
	caen en hebras de líquido cristal,
	y el aura con mansísima corriente
	las mece confundidas al bajar.

	Doquier que está la delicada Rosa,
	en la corte, en el baile, en el festín,
	no hay ojos ni atención para otra hermosa:
	toda la absorbe poderosa en sí.

	Por eso pasa solitaria vida
	en medio de ruidosa sociedad,
	de las damas sin duda aborrecida,
	y respetada del amante audaz.

	Y por eso a los pies de sus balcones,
	guardias perennes embozados son;
	y óyese de estocadas y canciones,
	en la alta noche desigual rumor.

	Siempre a sus puertas en misión de amores,
	dueñas y pajes aguardar se ven,
	ya ramilletes de tempranas flores,
	ya amorosos billetes a traer.

	Pero nunca se abrió puerta o ventana,
	ni billete ni flor a recibir;
	del palacio jamás la soberana,
	canto pagó de trovador gentil.

	Jamás oído de varón dichoso,
	el eco suave de su acento oyó;
	ni una mirada por su afán penoso,
	gozó de Rosa parecido a amor.

	Ninguno supo su pasada historia,
	nadie el solar en que nació cuál es;
	nadie de su beldad tiene memoria,
	nadie pudo a su gente conocer.

	Si algún osado su familia y tierra
	de sus esclavos a inquirir llegó,
	el secreto tenaz en que se encierra
	no supo nunca por su propia voz.

	Vagos rumores, misteriosos cuentos,
	corren de ello tal vez en la ciudad,
	mas posan en tan vanos fundamentos,
	que apenas nacen, cuando en tierra dan.

	Un hombre solo su palacio abierto,
	libres sus salas encontró tal vez,
	y de su audacia y su fortuna incierto,
	pasó el umbral con receloso pie.

	Ibáñez solo de la linda maga
	tocó la mano y escuchó la voz;
	Ibáñez solo de placer se embriaga,
	cediendo irresistible a la pasión.

	No exhaló en vano sus amantes quejas.
	volado en la nocturna obscuridad,
	que cuando ronda sus doradas rejas,
	ella amorosa a responderlo va.

	Nunca enojada de su amante exceso,
	por un cariño le volvió un desdén,
	porque con fácil y abrasado beso,
	una mirada le pagó tal vez.

	Solo testigo de su amor demente
	fue don Rodrigo, y admiró su amor.
	Sólo con él que mercenaria gente,
	la fortuna de Ibáñez defendió.

	Mas que a despecho de la corte fuera,
	él la idolatra a cada instante más;
	y por desprecio de la corte entera,
	su boda Ibáñez preparando está.

	Era una noche de aterida niebla,
	en que refleja tan dudosa luz,
	que entre la sombra que el espacio puebla,
	nada se ve del firmamento azul.

	En un salón henchido de riqueza,
	y ornado con inmenso aparador[15],
	los vasallos están de más nobleza
	que el rey don Juan entre su corte halló.

	Acogotando allí su envidia toda,
	damas e hidalgos en el real festín,
	brindan y cantan a la ansiada boda,
	mal recatando su despecho así.

	Suenan las copas y las arpas suenan
	con largo y libre interminable son,
	y el aire denso y perfumado llenan
	de blando y ronco y desigual rumor.

	Al lado Ibáñez de su linda esposa,
	ebrio de amor y de ventura está;
	y cuando admira la beldad de Rosa,
	crece en el pecho su amoroso afán.

	Toda su vida le parece un sueño,
	entre cuyos vapores nada ve,
	más que el camino que, tras largo empeño,
	le trajo de esta noche hasta el edén.

	Rosa se muestra como nunca bella,
	como jamás Ibáñez la admiró,
	y su amor halla perspicaz en ella,
	dotes y gracias que jamás le vio.

	Halla en su rostro la expresión incierta
	de una vaga ilusión de otra mujer,
	con cuya oculta realidad no acierta
	y cuyo tipo conoció tal vez.

	A veces piensa que la faz de Rosa
	de otra se trueca en la olvidada faz,
	y aun le parece que su frente hermosa
	muestra a intervalos palidez mortal.

	Pero es un sueño; de la alegre fiesta
	y de los brindis los efectos son;
	mas su cariño a su ilusión se presta,
	crece con ella el fuego de su amor.

	Aquella misteriosa semejanza,
	más le contenta y satisface más;
	y aunque, ebrio acaso, la razón no alcanza,
	hoy como nunca satisfecho está.

	Cesó la fiesta; libre el aposento,
	todo en desorden por final quedó,
	y ambos a paso vacilante y lento,
	van del placer y de la dicha en pos.

	Ya era alta noche. Por la densa niebla
	cruzaba apenas tan dudosa luz,
	que entre la sombra que el espacio puebla,
	nada se ve del firmamento azul.

Conclusión

	Ya libres de las miradas
	de la multitud curiosa,
	que envidiosa o imprudente,
	hasta cuando aplaude estorba,
	en delicioso retiro
	don Pedro Ibáñez y Rosa,
	enamorados platican
	en el altar de su alcoba.
	Ella parece cual nunca
	halagüeña y seductora,
	suelto el cabello y los lazos,
	y aliviada de las joyas.
	Él en sus brazos la aduerme
	en ilusión amorosa,
	más que nunca embebecido
	en los encantos que adora.
	Ella en silencio lo mira,
	y las lágrimas le borra
	que de amor y de esperanza
	de los párpados le brotan.
	Él, los labios encendidos,
	la mirada borrascosa,
	que aun turba el licor ardiente
	cuyos vapores le embotan,
	y ella, con ósculos[16] tiernos
	templando la abrasadora
	sed de sus labios, le besa
	entre osada y ruborosa.
	Una cortina de seda
	que entera cubre la alcoba,
	vela a los profanos ojos
	la escena voluptuosa,
	aunque la luz de una lámpara
	cuanto olvidada, traidora,
	trémula dibuja en ella,
	si no los gestos, las sombras.
	¡Noche de amor y esperanza,
	que de la modesta esposa
	queda como blanco sueño
	para siempre en la memoria!
	La de Ibáñez, ¡vive Dios
	que olvidó su vida toda,
	sus placeres y sus cuitas,
	su deshonor y su gloria!
	No hay más pasado en su mente,
	más porvenir no ambiciona;
	vendiera por esa noche
	toda su existencia a Rosa,
	aunque un frío involuntario
	todo su cuerpo aprisiona,
	cual si en sepulcro pudiera
	convertírsele la alcoba.
	Algunas veces, mirando
	los ojos de la que adora,
	creyó alcanzar dentro de ellos
	alguna imagen diabólica.
	Alguna vez, embriagado
	en su risa encantadora,
	creyó que los labios puros,
	tomando distinta forma,
	mostraban por un momento,
	en negra ilusión dudosa,
	de un monstruo desconocido
	la áspera y sangrienta boca.
	-¿Qué piensas, Ibáñez mío?
	¿Qué mal, dime, te acongoja,
	que vas el color perdiendo?
	dijo al esposo la esposa.
	Al contemplarla el semblante,
	su espanto y asombro doblan,
	e Ibáñez con ambas manos
	entrambos ojos se frota.
	Ella tornó a su pregunta,
	y él a su silencio torna,
	como quien tiene delante
	un espectro que lo acosa.
	-¿Qué sientes?
	-¡Oh! Nada, nada;
	mas la vista se me borra,
	los objetos me vacilan.
	¡Cielos! ¿Qué es aquesto, Rosa?
	-¿Qué dices, que no te entiendo?
	-¡Ah! ¿Eres tú, niña? Perdona;
	mas ¡tal vez mi fantasía
	se me está volviendo loca!
	No sé por qué, mas el miedo
	que de mí se posesiona.....
	¡Oh, ciégame con tus labios,
	ven a mis brazos, oh Rosa!-
	Echóse en ellos la niña;
	ansioso Pedro abrazóla,
	mas al tocarla dió un grito,
	como quien espinas toca.
	-¡Quemas! la dijo espantado;
	y soltándola en la alfombra,
	se miró el triste los dedos,
	con que sostuvo su forma.
	Ella seguía diciéndole
	con sonrisa seductora
	-¿Qué tienes, Ibáñez mío,
	que cuanto dices me asombra?
	Y él, con ojos aterrados,
	continuaba en su congoja,
	contemplándola sin habla
	en convulsión espantosa,
	Al fin, con hondo cariño
	ella las manos le toma,
	diciendo con voz más suave
	que el murmullo de las hojas:
	-Amor mío, vuelve en ti;
	yo soy, mírame, tu Rosa;
	tú me lo has dicho, ¡alma mía!
	soy tu amor, tu Dios, tu gloria.-
	Sonrió apenas Ibáñez,
	y medroso preguntóla:
	-¿He soñado, no es verdad?
	Tú me despiertas ahora.
	-Sí, por cierto, esposo mío:
	tú me has dicho tantas cosas......
	tantos delirios...., que casi
	temí contigo estar sola.
	-Oh ¡sigue, sigue!.... ¡Qué dulce
	me suena tu voz hermosa!
	Sigue.
	-¿Quieres que te cuente
	para adormirte una historia?
	-Sí, sí, dime cuanto quieras
	con tal que tu acento oiga.
	-Pues escucha, que tal vez
	se disipe tu congoja.-
	Ibáñez, como quien sale
	de pesadilla penosa,
	su voz escuchaba atento,
	suave, argentina, sonora,
	sin acertar a entender
	la sensacion dolorosa
	que un momento antes le hacía
	su presencia encantadora.
	Él recostado en el lecho,
	ella a su lado en la sombra,
	esto a Ibáñez le decía
	risueña y voluptuosa:

	«En un tosco pueblecillo,
	aunque no recuerdo dónde,
	vivía un barón o un conde,
	que es igual, en su castillo.
	En este pueblo vivía
	una villana: ¡oh hermosa!
	la reina más orgullosa,
	por ella se trocaría.
	Rosa, como yo me llamo,
	la villana se llamaba,
	y un pobre hidalgo, la amaba
	tanto como yo te amo.»

	Ibáñez, en su embeleso,
	dulcemente sonrióla,
	y besándola en los labios,
	siguió la niña su historia:
	«Vióla el barón cierto día,
	y al contemplarla tan bella,
	ciego de amores por ella,
	sólo por su amor vivía.
	Pródigo la regaló,
	y tal su cariño fue,
	que por prenda de su fe,
	su mano le prometió.
	Ella, avara o inconstante,
	casóse al cabo con él.
	¡Fué una noche bien cruel
	para el olvidado amante!
	Éste llegó, de la boda
	el mismo día anterior;
	alas le prestó el amor.....
	¡vana diligencia toda!
	De su ventura testigo,
	solo él llorando su duelo,
	no halló para su consuelo
	un pariente ni un amigo.»

	A estas palabras, Ibáñez
	embebido interrumpióla:
	-Tu voz me encanta, mas pienso
	que es triste ese cuento, Rosa.
	-Oísele a un peregrino
	en una sentida trova;
	mas deja que te le cuente,
	porque es muy linda la historia:

	«Despechado, en su aflicción
	maldiciendo su fortuna,
	dejó la fiesta importuna,
	y abandonando el salón,
	en que los brindis doblaban,
	bajó, en su afán amoroso,
	a llorar al pie del foso
	lo que en la torre cantaban.
	Era una noche serena,
	en que la brillante luna
	reflejaba en la laguna,
	con la luz de Enero llena
	Todo estaba en soledad
	volado en vapor confuso,
	que en todo el invierno puso
	huellas de esterilidad.
	Hervía el río a lo lejos,
	medroso el viento sonaba,
	y el aire espeso vibraba
	del agua con los reflejos.
	El negro y alto castillo
	allá en la sombra se vía,
	del blanco fanal que huía
	al resplandor amarillo.
	Y aun en murmullo infernal
	lanzan sus rojas ventanas
	las cantigas que profanas
	respira la bacanal.
	Aun puede oirse por ellas,
	con el brindis del barón,
	el ronco y discorde son
	del vino y de las querellas.
	Y sus vidrios de colores
	radian en la lobreguez
	la movible brillantez
	de fugaces resplandores.
	El amante desdeñado,
	sin poder con su dolor,
	pensó, en su amargo furor,
	en verse al menos vengado.
	«Por ese breve placer,
	exclamó, diera al infierno
	cuanto Dios puso de eterno
	en mi despreciable ser.»

	Tembló pavoroso Ibáñez
	a estas palabras de Rosa,
	palideciendo al impulso
	de una sangrienta memoria.
	Y ella, con triste sonrisa
	entre doliente y sardónica,
	siguió, a los ojos de Ibáñez
	cambiando su imagen propia:

	«A su sacrílego ruego,
	diz que el infierno le dió,
	por el alma que perdió,
	una venganza de fuego.
	La torre há poco altanera,
	brotó llamas de su centro;
	quedó la venganza dentro,
	mas el vengador afuera.
	Años esta noche hará
	que el castillo se incendió;
	media vida el galán dió,
	y ahora mediándose está.»
	-¡Cielo santo! clamó Ibáñez
	con voz despechada y ronca,
	arrancándose del lecho
	y de los brazos de Rosa.
	¿Qué es esto? ¡La luz me falta,
	el ambiente me sofoca!....-
	Y asiendo de la ventana
	abrió a un tiempo las dos hojas.
	Entró a tal punto por ellas,
	sonante, negra, espantosa,
	una llamarada inmensa
	que lamió el suelo y la bóveda.
	Corrió a la puerta, y en vano
	con ímpetu sacudióla;
	por fuera la sujetaba
	resistencia poderosa.
	Tendió, desolado y triste,
	los ojos, y allá en la alcoba
	vio sentada sobre el lecho,
	prendiendo fuego a las ropas,
	una aparición horrible
	que en su vacilante forma
	mostraba al par su contorno,
	mitad monstruo y mitad Rosa,
	y al son de la ardiente llama,
	en voz le decía cóncava:
	-¡Alma entera y vida media!
	El alma la tengo toda;
	diez años eran de vida,
	y están mediándose ahora.

Editado por Christelle Schreiber

[1] El esquilón: cencerro de gran tamaño.

[2] La cerviz: parte posterior del cuello, nuca.

[3] La molicie: comodidad o regalo excesivos.

[4] Un señor de horca y cuchillo: aquel que en la época feudal tenía jurisdicción para castigar hasta con pena capital.

[5] Moña: (aquí) fea.

[6] El hidalgo: miembro del escalafón más bajo de la aristocracia castellana.

[7] El dije: joya, alhaja colgante que se lleva como adorno colgando de una cadena o de una pulsera.

[8] El almete: pieza de la armadura antigua que cubría la cabeza.

[9] Mesma: misma.

[10] Los gregüescos: calzones bombachos muy anchos que cubrían hasta debajo de la rodilla.

[11] La escarpia: clavo en ángulo recto o con forma de codo que sirve para sujetar lo que se cuelga de él.

[12] Asaz: bastante, harto, muy.

[13] Una presea: alhaja, joya, tela, etc., preciosas.

[14] Un morillo: soporte de hierro que se pone en el hogar o en la chimenea para sustentar la leña.

[15] El aparador: mueble donde se guarda lo necesario para el servicio de la mesa.

[16] Un ósculo: beso.

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Legendario Literario Hispánico del siglo XIX

Proyecto I+D Ministerio de Economía y Competitividad FFI 2013-43241R

Las dos Rosas

Zorrilla y Moral, José

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